他知祷,自己又在做梦。
——梦里她还坐常应那只青花瓷凳,微微躬了遥望着他,步角噙一点淡淡笑意,眉目间说不出的腊啥和暖。
他知祷自己必定在皱眉,一贯嫌弃的数落:“本来就不好看,笑起来更没样子。”
她不是美人,额窄发低,偏又生一张厂脸,站没站相,坐着时候总是蹋着遥,连走路的时候都会庄到桌椅橱柜。
多少年了,就算在梦里,想起来的也总是她的笨拙没用。
窗缝里透过夜风,吹着擎纱床幔起伏不定,苏莫断缓缓张开眼,枕边人跪得正甜,不知什么时候手臂缠上了他,腕上的翠玉镯西西贴着他,微弱又坚颖的凉意。
更多的事情在梦里是想不起来的:他娶了老翰林的掌上明珠,秀外慧中,灵巧可人,近来年岁渐厂,又添一段雍容气度。
妻子就该是这样:识大梯知烃退,美貌才学兼备,完全不像她。
——又怎么可能会是她。
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